九月底的秋正暖，清的金輝鋪在唐山的街道上，路邊的鑽天楊葉子已經染了半樹金黃，風一吹，就有幾片泛黃的葉片打著旋兒落下來。
騎著二八大槓的路人叮鈴鈴按著車鈴，碾過落葉往巷子裡去，街邊工廠的煙囪冒著淡淡的白煙，混著街角副食店飄來的麥甜香，整座城市都著一秋時節的、蓬又安穩的煙火氣。
可看著這幅安寧的景象，江夏的心裡，卻像了一塊沉甸甸的、冰冷的石頭。
唐山。唐山。
這四個字，刻在每一箇中國人的記憶深，是一道即便過去了幾十年，也依舊不敢輕易的傷痕。
他來了這個時代這麼久，帶著一的技，帶著先知的記憶，改變了機床，改變了計算機，改變了半導，甚至親手為這個國家撐起核威懾的長劍添上了最鋒利的刃。可他一直不敢去想，不敢去，那個刻在時間線上的、註定的災難。
可現在，他人就在唐山。腳下的這片土地，就是十三年後，會被那場天災徹底撕碎的地方。
既然都到這了，既然他已經有能力改變這麼多事，為什麼不能再往前走一步？為什麼不能改變這場悲劇？
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