方浩沒吭聲。他盯著那棵白菜，忽然覺得這玩意兒不像是植，倒像是個老式收音機，正自搜臺，把不同時代的廣播節目全給串在一起播了。
他把手搭在鼎上，心裡默唸：“系統出品，絕不坑爹。”
下一秒，鼎底一熱。
不是燙，是那種從骨頭裡冒上來的暖，像冬天地龍燒旺了炕。接著，眼前景象變了。他沒閉眼，可視線裡多了重疊的畫面——遠古荒原，老農佝僂著背，一鋤一鋤往下刨，後跟著個穿布的小孩，拎著破陶罐澆水。風沙撲臉，但那小孩笑得特別亮。
無聲，卻清楚。
然後畫面一轉，未來廢土，天空是紫黑的，地上躺著斷裂的金屬殘骸，一個披著破斗篷的人跪在焦土上，手裡捧著一粒種子，乾裂，低聲說：“第九次了……你還活著。”
方浩嚨發。
他不是個多愁善的人，市儈本相刻在骨子裡，連煉丹都習慣用爛鍋熬。可這一刻，他忽然明白了什麼“種”。不是施恩，不是圖報，就是埋下去，等它長，哪怕自己看不見那天。
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