碎石堆靜了下來。
楚玄趴在祭壇殘骸的影裡，耳朵著冷石頭，聽權杖收回黑霧時那一聲輕微的“嗡”鳴。那聲音像是老舊冰箱斷電前的最後一聲嘆息，悉得讓他想笑。他沒笑，只是把塞在耳道里的布條又往裡推了半寸——這玩意兒不隔音，但能擋點神汙染，就像他前世戴降噪耳機對付甲方語音轟炸一樣。
高臺上，老頭站著沒，權杖拄地，杖頭晶泛著灰。剛才那張黑霧網收得比前幾次慢，落地時還抖了一下，像卡頓的投影儀。楚玄盯著那權杖，數它重新凝聚能量的時間：一息，兩息……到第三息的時候，老頭右手食指了，角滲出一道新的黑。
“0.8息冷卻，力見底。”他在心裡記下，“再撐三，他自己就得跪。”
他慢慢活左肩。傷口還在滲，順著胳膊往下淌，滴在布條上已經積了小半塊暗紅。疼是疼，但不致命。真正要命的是靈力枯竭——剛才那波轉移耗得太多，現在連指尖都提不起一魔力波。他閉眼回想《百世天書》裡翻過的那些老掉牙的突襲戰例，最後停在一頁泛黃的筆記上：“影躍·折步”。不是什麼高深技法，就是靠影錯覺和呼吸節奏騙過敵人知，在極短時間完近突刺。用得好能廢個劍聖，用不好就地上一攤泥。
“反正我現在也差不多是攤泥了。”他心想，“搏一搏，單車變托。”
他左手進灰袍袋，掏出早上蹭到的那塊幹泥。泥團不大，指甲蓋大小，邦邦的，是他翻山時順手刮下來的。他了，確認它夠結實，不會半路散架。然後右手解下腰帶，輕輕綁在右外側——防止短刃，也方便隨時取用。
一切準備就緒，只剩等。
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