“年年，‘子無才便是德’，那是世上最混賬的話。”冰涼的手指握著我的小手，一筆一劃地在宣紙上寫下“沈微年”三個字。
那是我的名字。
“多學些，總是好的。心裡明白了，眼睛亮堂了，將來……或許能活得……不像娘這般……”
話到了末尾，總是悄無聲息地斷了，只剩下默默垂淚的模樣。
那眼淚滾燙，砸在我稚的手背上，燙得我心頭一，早早便嚐到了什麼“心疼”。
更多的時候，孃親是倚在床頭那張梨花木雕花拔步床邊，痴痴地著屏風上那幅《將軍策馬圖》。畫上的將軍著銀甲，英姿發。
有一次我問：“那畫上是誰？”
孃親不語，淚珠就那樣毫無預兆地，一顆接一顆，順著蒼白得近乎明的臉頰落。也不拭，任由它們滾落，浸溼了襟。
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