朔方的寒風如刀，刮在徐晃飽經風霜的臉上，留下道道紅痕。
他立在鹿塞殘破的城樓上，手掌按著冰冷的垛口，目越過腳下忙碌修補著工事計程車卒，投向關外那片茫茫的雪原。
遠方鐵蹄的轟鳴雖已消散，但那山雨來的迫，卻像無形的雲，沉甸甸地在每個人的心頭。
“將軍，這牆……”一個鬚髮半白的老兵捶著痠痛的腰，嘶啞著嗓子道，“夯土裡摻了雪水，凍得跟石頭一樣，可終究不是石頭。胡虜的撞車一上來，怕是頂不住幾下。”
徐晃沒有回頭，聲音卻異常沉穩：“能頂一下，便多一分生機。老丈，你守此關多久了？”
老兵渾濁的從孝桓皇帝那時起，我爹守，我守，現在我兒子也在這兒。
這關牆上的每一塊磚，都浸了咱們漢家兒郎和草原胡虜的。
一百年了，流的就沒幹過。”
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