“這就是我要你做的。”顧簡綱居高臨下地看著，眼神銳利，“評委說我的人設過於冷，缺乏溫度。你是寫散文的，應該擅長這種無病的緒。”
林文筆皺了皺眉，對“無病”這個詞到不悅：“不是累贅，是靈魂。”
“在我這裡，它是需要被修補的。”顧簡綱打斷，微微前傾，雙手撐在桌面上，形一種迫的氣場，“林文筆，你的文筆不錯，這點我承認。但太，像是一團棉花，缺乏現實的骨。”
他出手指，點在劇本中男主角冷酷決同伴的那一場戲上。
“這裡，他應該有一段獨白。我不需要你寫他有多痛苦，那是弱者的表現。我要你寫出他在做出這個冷決定時，那種近乎殘酷的理智，以及理智背後，一連他自己都不願承認的、關於生存的。”
林文筆聽得有些發怔。這是一種極其扭曲的學，卻莫名地吸引著。
“我沒有時間去找那些只會寫風花雪月的人。”顧簡綱直起，從風口袋裡掏出一支鋼筆，扔在的稿紙上，“從今天開始，你就是《籠中鳥》的聯合編劇。你的任務，就是給這隻籠中鳥，安上一副能飛起來的、帶的翅膀。”
說完，他轉就走，風下襬劃出一道決絕的弧線，只留下一句話在空氣中迴盪：
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