寅時三刻，天邊還是一片沉沉的墨藍，涼州城西的白雲觀蜷在黎明前最深的黑暗裡，像一塊被忘的舊碑。
牆下，幾條人影伏著，幾乎與地面融為一。
齊當國半蹲在一叢枯草後，右手按在刀柄上，目盯著十丈外那扇斑駁的觀門。
更遠，還有七八條影在樹後、石旁，將這座不大的道觀三面圍住，只留出背靠後山的一面——那裡，韓七帶著兩名老手提前一夜上去，此刻應該己經卡死了所有能下山的徑和陡坡。
齊當國從懷裡出那個冰涼的小瓷瓶，拔開塞子，遞給邊一個瘦的漢子，低聲音：“灑在牆，通風口，越散越好。手腳輕些。”
等待。時間被拉得細長。
忽然，觀傳出一兩聲短促的鳥，撲稜稜的振翅聲，接著是窸窸窣窣的響，像是有什麼小東西在樑上或牆裡驚慌地竄跑。
齊當國眼神一厲。他不再猶豫，左手向前猛地一揮。
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