晚餐的餘溫早己被荒野的夜風吹散。
篝火萎靡，只剩一堆通紅的炭，在黑暗中固執地吐著最後的熱氣。
伊斯多睡得西仰八叉，法爾納塞和塞爾彼高則在營地另一端沉默著，維持著一種禮貌而疏遠的距離。
荒野的夜，死寂得不正常。
格斯沒睡。
他靠在一棵枯樹下，那黑的羽被他攥在掌心，冰冷的邊緣刺著皮，用細微的疼痛提醒著他現實。
仇恨的火焰並未如往常般灼燒，而是化作一悉的、冰冷的怒火，沉甸甸地墜在腔裡。
獨眼穿夜幕，向無盡的黑暗，彷彿能在那地平線的盡頭，看到一座由白骨與謊言堆砌的城市，以及端坐於王座之上的白災禍。
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