八月十六日，決賽前夜。陳烽躺在床上，盯著天花板，己經盯了兩個鐘頭。從九點躺到十一點，從十一點躺到凌晨一點。眼皮沉得像灌了鉛，腦子卻清亮得像大白天。劉凱的呼吸勻勻的，沉沉的，早就進了夢裡。窗外空調外機嗡嗡地轉，北京的夜風裹著熱氣從隙裡鑽進來。他能聽見自己的心跳，咚，咚，咚，不急不緩，像有人拿指節在口一下一下地敲。
他翻過，面朝牆壁。牆是白的，什麼都沒有。可他看見了一雙眼睛——龍爺爺的。渾濁，佈滿，卻格外有神。那雙眼睛不說話，就那麼定定地看著他。龍爺爺的聲音從記憶深浮上來：“打仗的時候，你不能怕。怕了，你就輸了。”他不怕貝克勒，不怕基普喬格，不怕塔德塞。他怕的是自己——怕跑不好，怕辜負了那些等他的人，怕在最要命的關口鬆了那口氣。
他坐起來，靠住床頭，過手機。凌晨一點二十三分。翻到父親的號碼，撥出去。響了很久，沒人接。第二遍，還是沒人接。第三遍，通了。父親的聲音悶悶的，像隔著一堵牆，顯然剛從睡夢裡被拽出來。
“爸，睡不著。”
那頭靜了幾秒。“睡不著就別睡了。躺著就行。”
“爸，你張嗎？”
“不張。”
“不怕我輸？”
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