禪房裡的燈沒點，月從破窗照進來，在青磚地面上畫出一塊慘白的方框，像一口剛挖好的墓。
永賢和尚盤坐在床上，沒有唸經，沒有喝酒，沒有刷手機。就坐著，像一尊被砸爛了又重新粘起來的泥塑——五歪歪扭扭，青一塊紫一塊，角的痂還沒掉乾淨。
他把手進枕頭底下，出那串從不離的佛珠，一百零八顆，檀木的，盤了二十多年，包漿油亮。手指從第一顆到最後一顆，又從最後一顆回第一顆。不是念經，是心煩，手總得有個地方放。
“他媽的。”他終於開口了。聲音不大，但在空的禪房裡來回撞。
金一刀拿錢不辦事。二十萬，他攢了好幾年的香火錢，從牙裡摳出來的，全給了金一刀。金一刀怎麼說的？永賢和尚學著他的腔調自言自語：“永賢，咱們多年的，你的事就是我的事。”
然後呢？去了一趟青林幫，回來電話就掛了，再也不接了。那塊老薑，不溜手，錢吞進去了連個響兒都沒有。
佛珠猛地攥了，檀木珠子互相發出吱吱的聲響。
青林幫，那個魏大虎，也不是好東西。明明是他們的人打了自己，去了一趟金一刀那兒就信誓旦旦說不是他們乾的。
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