新城西北角，戍卒和工匠聚居區，一排低矮夯土營房前。
夕像一塊將熄的炭，勉強烘烤著荒原邊緣這片新拓的營地。風是乾的，裹著沙礫，打在土牆上，發出沙沙的響聲，像無數細小的爪子在撓。
王石頭一腳踢開自家那扇有點歪斜的木板門，沉重的皮靴在門檻上磕下一層黃灰。
他剛結束連續六個時辰的城牆巡哨，肚子發，眼皮沉得快要粘住。
肩胛舊箭傷在天氣悶熱時總作痛，此刻正隨著脈搏一跳一跳地折磨著他。
四十出頭，半輩子戍邊，風刀霜劍刻了滿臉壑，脾氣也像這西北的地，又又燥。
他眯起眼，適應了一下屋外的線，目立刻就被堵住了——不是，是東西。
一捆捆尚未刨的原木，幾塊厚重的木板，還有一堆刨花和碎料，像一夥散兵遊勇，懶洋洋地癱在兩家營房之間那條不足五尺寬的通道上，把他家門口堵了半邊。這景象，持續快半個月了。
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