他翻著翻著，忽然在某一頁停下，那一頁寫著：
“今天穿了件藍底碎花布，拎著菜籃，走得匆匆，眉頭皺著，說家裡沒鹽了。”
他手一，紙頁微微晃。
那一刻，他忽然到一種無法言說的安心。
他想，也許自己並不會徹底忘記。只要這些字還在，只要那缸還在，只要屋角還殘留曾經存在的痕跡，他就能一點點拼回的模樣。
哪怕只剩些碎片，那也比一無所有強。
他皺了皺眉，放下碗，著那碗湯，目迷離而困。“這是怎麼回事？我……怎麼什麼味道都嘗不出來了？”他喃喃自語，聲音低沉且帶著一驚恐。
手指輕輕了角，竟覺得一切味覺像被濃霧遮蔽，連最簡單的鹹甜苦辣，都無法分辨分毫。他忍不住閉上眼，心裡升起一難以言說的焦慮，那種覺像是一隻無形的手，慢慢攫取著他生活中最細微卻最重要的部分——那屬於味覺的溫度和真實。
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