死衚衕裡連風都吹不進來，只有一盞年久失修的路燈在頭頂嗡嗡作響，燈罩上積著一指厚的灰。
攤販的灰白辮子因為劇烈奔跑而散開，髮梢黏在汗溼的脖頸上，他得像條被拖上岸的魚，背脊卻倔強地得筆直。
面前是四道黑影，黑風下襬被夜風吹得獵獵作響，手裡拎的銀工箱在燈下泛著冷——那是異常管理局標配的“收容艙”。
“跑啊，怎麼不跑了？”
最前面的黑人摘下墨鏡，出一張毫無表的國字臉，耳後的微型麥閃著紅燈，“A-013封魔鏡，出來，留你全須全尾。”
攤販啐出一口帶的唾沫，正中對方皮鞋尖：“你媽！老子賣個古董也犯法？你們穿一黑就真當自已是閻王？”
他越罵越上火，手指悄悄探進馬甲袋，到那枚冰涼的金屬，“老子今天就是死，也要拉個墊背的！”
國字臉抬手，四名黑人同時向前踏出一步，皮靴落地聲整齊得像死神在點兵。攤販猛地出手——
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