“你畫的字，”洪曙問，“他看得見？”
“看得見。”輕聲答，“他讓我畫。”
傍晚回家，洪曙向枕頭下的棗核。核裂了，滾出顆紅珠，像凝固的疙瘩。珠上有紋，不是字，是圈，一圈套一圈，像年，也像趙老憨墳頭被踩實的土坷垃。
他舉珠細看，由菜花端著油燈進來。燈一照，胳膊上的紋路也顯了——不是線，是同樣的圈，只是沒畫完，缺了兩道。
“守的人畫圈，護的人畫缺。”忽然說，聲音平靜，“圈是鎖，缺是鑰匙。”
洪曙把紅珠遞過去。不接，只出手臂，讓他比對。珠子上皮，嚴合。那缺的兩道，正好嵌洪曙掌心的守脈紋，如榫卯相合。
“爹知道嗎？”他問。
“爹知道。”著他，眼神清澈，“他昨晚在墳地，用令牌給你畫過圈。”
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