嬰兒比阿寶出生時小了一圈，蜷在棉布裡，臉皺的，頭髮稀稀拉拉在頭皮上，小拳頭攥得的，一張一合在無意識地吮吸。醜。和當初阿寶一樣醜。但他的手過去了的臉，比阿寶時還輕，像是怕手指上常年練武的繭子會蹭疼。
嬰兒被他的手指弄醒了，皺了皺鼻子，沒哭，只是睜開了眼。很黑很亮的眼珠子，茫然地轉了兩圈，然後定在他臉上。
他看著那雙眼睛，忽然覺得嚨發。阿寶出生的時候他是張、是慌、是不知所措，蹲在那裡手都在抖。但這一次不一樣，這一次他看著這個皺的小東西，心裡湧上來的不是慌，而是一種沉甸甸的、從腔裡滿到嗓子眼的東西，堵得他說不出話。
“兒。”他低聲說，像是在確認這個事實。他這輩子拿過刀握過槍接過虎符領過兵，但“兒”兩個字從他裡說出來的時候，聲音居然有一瞬間的抖。
沈清辭看著他，手了他的手背：“你手在抖。”
“沒有。”
“有。”
他沒再辯駁，只是小心翼翼地把手指移到嬰兒的小拳頭邊。那拳頭只有他拇指蓋那麼大，五手指細細的像蔥，攥得的。他用食指輕輕了，嬰兒的手指鬆了一下，又攥了，這次攥住了他的食指尖。
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