一九三七年八月十三日，上海，晴。
華北的戰事一天過一天，報紙上的訊息一條比一條揪心，客人越來越，布莊越來越冷清。
炮聲是在午後響起的。沈荷正在寫《大眾呼聲》的稿子，筆尖在紙上沙沙地響，忽然停了，不是停的，是炮聲把的手震停的。
從閘北方向傳來，沉悶的，像夏天的悶雷，但比雷聲更沉、更重，像是從地底下翻湧上來的。一聲，隔了片刻，又一聲，再一聲，不不慢，像巨人的心跳，一下一下地砸在上海的口上。
春蘭手裡的茶杯掉在了地上，白瓷碎了一地，茶水濺在的布鞋上，沒，站在櫃檯前面，臉白得像紙，哆嗦著問：“小姐……這是什麼聲音？”
“炮聲。”沈荷把筆放下，把沒寫完的稿子疊好，鎖進屜裡，站起來，走到門口。
南市大街了，不是跑，是看。行人停下腳步，抬頭往閘北方向看。
沒有人尖，沒有人哭喊，但每個人的臉上都有同一種表，不是怕，是知道了。知道了這一天終於來了。
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