年輕人的肩膀垮了下去，低著頭，用鞋尖蹭著地板。
王總又點起一支菸，猛吸一口，火在昏暗裡驟亮，映亮他眼角的皺紋和眼底的紅。他看著場上冰冷的籃筐，聲音低得像自言自語，卻又足夠讓不遠的陳敬東聽清：
“不是你。老李，家裡孩子肺炎住院，等著錢押金。小孫，談了幾年的件，就因為他這‘不穩定’的工作，黃了……前天幾個小子湊一起算回家的火車票錢，座，最便宜的班次，還差點。”他苦笑了一下，那笑容比哭還難看，“我這兒，不像CBA，有冠名，有轉播費，有地方撐著。我們這NBL，說是職業聯賽，哼……有時候想想，真麼像在奔。”
他拿起那個被他得完全變形的瓶子，舉到眼前，彷彿在研究它扭曲的形狀，又像過它看到了別的東西。
“球員連回家的車票錢都快湊不齊了。”他喃喃地重複了一句，語氣裡沒有憤怒，只有一種被現實磨平了稜角的、深深的無力，“還打什麼球？拼什麼命？”
這話說得很輕，卻像一記悶拳，重重砸在陳敬東口。
場上那年輕人默默抱起球，走到更遠的半場，繼續練習投籃。只是那“砰砰”的聲響裡，似乎也帶上了一種抑的沉重。
王總就那樣坐在影裡，一口接一口地菸，手裡的空瓶子被他了又，早已面目全非，脆弱的塑膠似乎隨時會碎裂。燈只照亮他半邊子，另一邊沉在黑暗裡，像一個被分割的、疲憊的剪影。
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